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a Andrej Tarkovskij
Eco della luce fioca,
una lampada alla finestra,
un lieve fruscio della tenda.
Una figura snella è immobile nell'attesa.
Passano le ore, come brucia una sigaretta,
i minuti cadono di notte sul tappeto.
Lui non è venuto,
solo una voce in lontananza.
E la donna aspetta ancora...
Ma lei non c’è più,
svanita come un fantasma,
solo la seta della tenda
e una voce in lontananza,
ma la luce è nella stanza.
E la donna aspetta ancora...
